Os versos de Luar do Conselheiro

MAIS QUE ASSÚM PRETO CEGO, EU SOU CANCÃO DE FOGO!!!

2011-03-07T22:07:00.000-08:00

Luar do conselheiro é Poeta, Escritor, Compositor, Cantador, Romancista, Cordelísta, Roteirista e está ligado a diversas áreas de arte, cultura e educação. Um amante da Etnobotânica, um filho da Enteogenía e acima de tudo um aluno da História.

Compre o primeiro dos livros de Luar do Conselheiro:

http://www.clubedeautores.com.br/book/11645--Luar_do_Conselheiro_

Cordéis:

http://www.portaldocordel.com.br/cordelistaLuar.html

Comunidade no orkut:

http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=50267045

Myspace:

http://www.myspace.com/luardoconselheiro

Palco MP3:

http://palcomp3.com/luar_do_conselheiro/

Luar no You tube:

http://www.youtube.com/results?search_query=luar+do+conselheiro&aq=0

2011-03-07T21:28:00.000-08:00

Ouçam minha música

Ouçam minha música... E não esperem de mim sofrejos;

não esperem de mim andrajos... Ou desculpas ou pudor.

Ouçam minha música e não esperem atitudes que não sejam minhas;

não esperem de mim modelo, não esperem de mim mentiras.

Ouçam minha música... E não esperem ou cobre de mim a música;

não esperem de mim o verso ou o inverso.

Leiam meus escritos... E não esperem de mim os ditos, nem os mitos;

não esperem de mim favores... Não esperem de mim rancores, pois não os tenho.

Não esperem de mim desdém, ou ênfase.

Ouçam minha música, leiam meus escritos...

Não esperem o que não sou; não quebrem ou cobrem, não invertam nem submetam;

não ponham palavras nos meus escritos, nem frases em minha música.

Apenas ouçam minha música, leiam meus escritos;

aproveitem o que digo e enquanto eu digo; se divirtam com meus erros e acertos...

Mas não espere de mim padrão! Não esperem hegemonia!

Não me culpem ou cacem!

Ouçam minha música, leiam meus escritos, é lá que sou e estou...

Não me submeto nem me sub-omito...

Leiam minha música... Ouçam meus escritos.

Cabe pois ao poeta

(Á Gregório de Mattos)

Cabe, pois ao poeta, a resignação!

Bem aventurado o que nega o ópio,

Ainda que sua presença seja uma constante!

Ah! Discípulos de Lorde Byron!

Transeuntes da polêmica!

Incestuosos avatares da divina arte!

Sabeis que vossos versos são ouvidos!

Mártires da vanguarda!

Masturbando a digníssima decência com estrofes libertinas de desapego!

Circundo as esferas da luxúria calmo e imponente!

Lanço versos ao espaço crendo, pois que sou qual Deus!

Navegando na eternidade de minha individualidade!

E a majestosa nobreza? Coitada!

Tão desamparada frente a esses depravados sacerdotes da palavra!

A eles causa repugnância nossos cortejos eternos!

Nossos cósmicos adultérios e nossa sede de desejos!

Dai-nos absinto! Ayahuasca!

Encha-nos com o vinho orgásmico da pisilocibina!

Pois somos nós os descendentes dos Deuses e Deusas dos nossos ancestrais!

Mas hoje?! Frente ao caos, antes por nós profetizado...

Cabe tão somente ao poeta a resignação.

À Bram Stocker

Quão maravilhoso me parece ser amado pela morte!

Vagar pela noite sem fitar a luz do dia, bebendo sem agonia o sangue puro das consortes!

Tendo ainda a magia da beleza imortal! Sendo um ser transcendental que ao tempo desafia!

Quão maravilhosos me parecem estes olhos que não perecem! De um vermelho tão profundo, sendo ainda um ser imundo e se escondendo num caixão?!

Cruzes mal algum lhe fazem! Isso tudo é bobagem de um irlandês demente! Até diria indecente como o toque da tua mão.

Vampiro é teu nome! Quente como a chama que consome a vela no altar; fazendo-me até chorar de ódio, amor ou medo; por conter este segredo da tua simples existência; que o homem por tendência teima em não acreditar.

Hoje em dia desconfio se te amo ou desafio, se te odeio ou te ignoro ou se apenas eu imploro que a tua existência não passe só de lenda nem de fruto do ilusório...

Pois me digam meus amigos... Como é que eu me inspiro... Sem a história de um Vampiro?!

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Jurema

Eu fui buscar no mato, a casca da jurema pro pajé fazer o chá.

Pedi água pra Iara, pedi folhas pra Jarina, pedi asas pra Jandaia, mergulhei com Janaína...

Acendi fumo de corda com semente de Umburana, eu dancei com Pachamama velha dança no Toré. Perimbó e Deus Tupã, pensamentos delirantes, a Jandira e o Massato fazem parte do pajé...

Sou Tapuia, sou Xavante, sou guerreiro Yanomami, Tupinambá ou Cariri, sou Pataxó ou Guarani!

Sou do povo Caiapó, eu sou índio Tapajó, com jenipapo e urucum no meio do Ouricuri...

Eu fui buscar no mato o cipó do Mariri, nas terras de Muyrakitan encontrei a luz de Yaci.

Na cabaça botei água dancei a dança da águia fui na busca da visão e avistei a Juriti...

O passarinho me falou que o pajé já terminou, a Jurema foi fervida e o chá cura ferida e também mostra o interior... Sou Ocá, sou Funi-ô, curandeiro e caçador... Meu colar de pena branca...

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Reticências

O caminho é tortuoso, embora siga intocável.

Divido o caminho com outrem, embora por pouco tempo.

O indelével é procaz no meu íntimo, e tento em vão apagar.

Sussurros beijam meus ouvidos, imagens projetam-se em tela...

Ponto Ponto Ponto... Adoro reticências.

E o que elas escondem? O que ocultam os três pontos?

Será a chave? Ou à Shiva, a altiva Deméter de outrora?!

Poupe o pensamento! Não sejas em vão. Antes, porém coma o pão, beba do vinho...

Ponto Ponto Ponto.

Há flores e frutos nos cactos; e hifas nos fungos...

Se há outros mundos, lá também tem hifas...

Elas são eternas! Micélicas; locomovem-se ponto á ponto...

As hifas são reticências; nem sempre retilíneas às vezes espiraladas...

... Costumava comer reticências azuladas, me recordo.

Reticências podem ser Amanitas e mantidas em mel, podem ter haste lisa ou com anel.

De repente apago do meu íntimo o procaz indelével... E reflito profundamente as consciências...

Então termino meu poema com reticências...

...

Nas Derribas de Cerca

(Á BGG da Mata Virgem, Panchinha e outros guerreiros de Uauá)

Ao som dos tambores de couro de cabra e da voz do repentista, os sertanejos de alicate, facão e foice derrubam as cercas criminosas.

De repente surgem no meio da caatinga cercada, homens com mais arma que a polícia!

O Cabra velho cai pra dentro dos homens, disposto a matar e morrer pelo pedaço de chão.

Os cantadores versam as coisas lindas do nordeste, ajudando moralmente os catingueiros na ação... E eu digo vixe! Danou-se! Os homens fugiram do pau de sebo! Correram mesmo com medo do povo do meu sertão!

Nas derribadas de cerca é assim mesmo Cabra velho! Tem que ser na tora! No braço! Que nem os guerreiros e guerreiras de canudos que enfrentaram os canhonaços!

Somos mesmo matutos, catingueiros, assim como a farinha e a rapadura! Não sairemos do nosso quinhão, nem que chova pedra pura!

No combate na arma, ou no verso na bala, aquele que mangar de nós vai levar verso na cara!

Eu agora me vou embora, pois já tenho que me ir, mais antes quero falar, tu não bote cerca aqui! Se tiver um só moirão, eu faço revolução com os cabra tudo daqui!

Verso de alforria

(Á Zenildo Barreto)

Do alto de incólume muralha de areia branca,

Jaz cactáceo cadáver ressecado;

delicado ramo brasileiro (também morto) grita a alma duma,

duma duna última, que antes fora verde.

Bromeliáceas cantigas são cantadas pelos sapos,

contando como antes, restingas tonteantes foram alvo;

e o delicado ramo brasileiro (também morto),

este virou arte nas mãos de ramo outro.

O canto passarinho sem seu ninho, também soa alto na madeira,

cada galho retorcido é definido verso de alforria,

cada árvore queimada é quase nada,

frente à alma da restinga que é extinta.

Mas, cada galho, cada árvore que queima, representa muito bem a minha espécie!

Quem precisa de restinga? Mesmo ainda?!

Se do alto de incólume muralha de areia branca,

descansará para sempre a humanidade;

assim como o delicado ramo brasileiro...

...também morto.

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Rodeado de nós

Ando achando que sou tal qual uma ilha

Uma extensão de mim rodeada de ti por todos os lados

Sendo beijado delicadamente por tuas ondas

Hesitando envolto por teus afagos sonoros e calmos

Supondo com minhas flores e campos

Sonhando com meus montes e cantando com minhas chuvas

Nutrindo minha alma com o prana cálido e fresco que mora na tua boca

Percebo neste momento que trago em mim uma colina

Rodeada de céu por todos os lados, e você é céu! E é colina!

E somos lindamente tudo o que há

Somos com ênfase e certezas! Somos ilha, montanha, mar, colinas céus e chuvas

Mas somos nós, rodeados de nós por todos os lados.

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Giro da Vida

(Á Carol Guedes)

Andas comendo borboletas ás escondidas com tua parceira de vôo, e tens herdado delas tua leveza e graça.

Voa menina! Voa tocando de leve os tecidos rubros, tecendo bailes silenciosos, fazendo brotar sorrisos nos olhos alheios... E teu amado, menina, é tão poeta quanto você, pois ele repete com os olhos os mais belos movimentos teus, e seu coração gira na mesma intensidade do teu giro...

... Gira menina! Rodopia segura nos ares, que acima de ti só as estrelas... E há nuvens macias abaixo da estrutura de aço, uma almofada de sonhos e beleza.

Dorme menina, descansa de mais um brilhante espetáculo, que teu respeitável público vela teu sono, e o teu cavaleiro sorri, no aguardo do teu despertar.

Toda biosfera espera os balés nos ares e o teu visível e invisível nariz vermelho de bolinha doce.

Qual todo império antigo e medieval, tecidos compridos, escadas, xícaras de chá, aço, luzes... Ansiedade e sorrisos; Lá em cima Fulanas preferidas pelos deuses pagãos... Lá em baixo, homens, mulheres, velhos e crianças com estrelas nos olhos, sorriso no rosto e corações aflitos e orgulhosos... Dorme mocinha... Mas acorda cedo!

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Moça dos olhos de lago

São olhos de lago...

Olhos de lago, de alma talvez

Isso! Olhos D’alma!

Fitando longa e fascinante

Olhos deveras serenos

Porém serenos na inquietude

Fazendo-se dona do todo mirado

Buscando ternuras nas almas alheias

Olhos profundos... De lago

Rebelde vermelha de olhos de alma

De élfica fronte, caminho de areia

Areia de olhos azuis... Areia.

Seus olhos se apossam num vôo

Sem curvas... Teus olhos desnudam

Teus olhos passeiam... E levam ao lago.

Tu nem avisas, teus olhos tomam.

E sem outono e sem outubro

Meus olhos pretos me ofertam

Minh’alma desnuda-se...

E banha-se nos teus olhos de alma

Nos teus olhos de lago.

Quisera fosse tão fôrro Silvano

Num lampejo infante e glorioso

Bradaria aos céus labareda perene

Gritaria n’água desejo de lago

E cantaria dócil teu olhar no meu

posto.

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Aquella que intoxica

Soy el bardo de ibérico pueblo

Cantante tuyo, skaldo visigodo

Soy la risa de miércoles, enamorado

Ventana abierta con sol por la mañana

Soy montaña y ciervos color a cielo

Cariño y besos de luna siempre blanca

Soy castillo de sueño desde niño

Soy el viento de prosa en salamanca

Guerrillero de dulce poesía

Traigo versos de galaica energía

De las calles por la mañana tan hermosa

Soy el fuego balefire en Pontevedra

Soy la piedra, soy la hiedra

El pueblo de tula, yo soy el pueblo

El pueblo pequeño, pueblo de los hongos

Yo soy y traigo la verdad…

…soy Medbh.

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Trôpego ou não.

Ouço o eco do brado forte

Sinto os olhos me encontrarem

Degusto o cheiro da lenha ardente

E balbucio gotas de amanhecer.

Planejo horas de reentrâncias

Manejo versos e almejo tropas

Cem metros trôpegos de embalos

Vertentes de água em meus olhos laços.

Eu ouço o toré de ontem

Como se minha alma fosse taba nossa.

Como se fora aquele, daquele que tem o rio.

Reconheço fácil os caminhos de outrora

E danço cândido, brilhosos e afoitos gritos

Nas volúpias de aurora fria

Nos enlevos naturais da terra

Nos bastos e sólidos mastros dos navios

Eu caminho seguro em meu porte tapuia

Esguia sombra molda meus passos

E estes o meu caminho

Mostra a fronte para onde sigo

Sempre em frente, trôpego ou não.

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Caminho das pedras

Reticências plenas é o sentimento vigente

Vácuo, casulo, crisálida; espera e placenta.

Inodoro caminho pro insípido buraco negro

Espelho de caminho que não se sabe o paradeiro

É anseio metamorfose de casulo neutro

Coisa abjeta que freqüenta o medo

É morte de sorte outra; perímetro indesejável

Com javalis em bravura atados com corda rubra

Intrépidos soldados, castelos fulgurantes

Que nordesteiam, versificando o universo

Divagando... Devagar... Andando.

Independendo e unificando, distribuindo e saciando

Assim é possível algo, mas trago, vate...

Trago um destempero em sol maior

Um dégradé de nanquim em pena branca

Cana, papiro e café com leite.

É só desterro e franca fadiga, insegurança e diversidade

O sentimento é de vislumbre austero, é bacante bacamarte.

Sentimos muito... Nós outros de outrora, pois construímos...

Mas grilhões e efeito moral, entre torturas e celas pretas

Deu-nos o vácuo... Casulo... Crisálida.

Inoperância clássica e imoral permeia os sepulcros caiados

De brim, de seda suas vestes e de pau ferro suas máscaras

Não ouçam as blasfêmias desses hipócritas!

De uma pedra a outra...

Aos pulos...

Chegaremos a algum lugar.

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A Festa dos Sacis.

A festa no vazio

A fumaça passa e enlaça o laço

Descubro-me em cada nova folha

Em cada nova curva

Vãos vens e vãos

A curva turva e imanta o manto

Plumas, poeira e papel

Desejava ver neste baile

Folhas de mimosa pudica

Em vãos vens e vãos.

Dançam lindos e pequenos.

Pezinhos pretinhos...

...Eles bailam de um lado a outro.

Redemoinhos de alegria.

A verve serve ao servo nobre

E a brisa avisa o cimo sobe

Laços, fitas e barbantes

Todos juntos no mesmo instante

Rodopiam elétricos e dançantes

Misturados a outros tantos bastantes

O giro cego tem pego pago

É puro lance de vento frio

É pura dança no céu vazio

É tudo giro, é tudo em roda

É tudo verso de rodopio.

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A Juventude vai matar o Sertão

O título deste artigo pode parecer polêmico, mas diante dos fatos e dos argumentos defenderei meu ponto de vista; deixando claro que a culpa não é do jovem, mas eles são o instrumento de um assassínio cultural em andamento nos sertões nordestinos.

Hoje em dia, com o advento da televisão e de um sistema perverso de globalização cultural por meio da grande mídia, o sertão nordestino, região do Brasil com cultura própria se vê tomado por uma crescente onda de modismos que apontam os costumes norte americanos como costumes que devem ser aceitos como padrão cultural; filmes, novelas e uma série de outros programas de televisão fazem com que os jovens do nordeste brasileiro passem a ver em seus próprios costumes algo a ser deixado para traz em detrimento de costumes padronizados; e neste processo a moda tem figura de comando.

Começando nas roupas; hoje, qualquer pequena cidade do sertão nordestino pode facilmente ser confundida com uma grande capital. Afora os mais velhos, a juventude não usa mais os tradicionais chapéus de couro, e muito menos jalecos ou outras indumentárias tipicamente nordestinas e de grande importância cultural e econômica para a região. O mesmo ocorre com manifestações culturais tradicionais como o Reisado, as Rodas de São Gonçalo, as Rodas do Norte, a Bata do Feijão e tantas outras; todas as existentes são compostas por senhores e senhoras da terceira idade, posto que a juventude não se interessa ou pior, descrimina, ridiculariza... Abomina.

Outras tradições também entram no rol, os vendedores de Taboca que vendiam seus produtos tocando triângulo, os vendedores de colar de coco licurí, os fazedores e vendedores de Rapé (tabaco, torrado.) tudo isto está desaparecendo posto que os filhos ou netos destes verdadeiros sacerdotes populares não acompanham os pais na fabricação e venda destas tradicionais iguarias; ou por que vão a faculdade e atingem elevados graus, não dependendo mais destes trabalhos de subsistência ou simplesmente por terem vergonha ou pudor de tais atividades.

Rezadores, benzedeiras, curandeiros, “vedores” de água, profetas de chuva, vão pelo mesmo caminho; não tem seus caminhos trilhados pelas novas gerações; xilogravurístas, repentistas e tantas e tantas outras tradições estão caindo no esquecimento por conta da modernidade e do aculturamento sertanejo. As músicas preferidas pelos jovens hoje em nada tem a ver com sua terra, com suas origens, com seus ancestrais.

É portanto necessário uma retomada, é preciso programas de incentivo, uma ação coletiva para que nossas tradições não se percam. Este trabalho vem sendo realizado de maneira heróica e abnegada por guerreiros e guerreiras, anônimos e abandonados a própria sorte pelos governos.

Vamos juntos, guerreiros e guerreiras da Cultura Popular Nordestina!

Rumo á um Nordeste cada vez mais Nordestino!

Abraços Sertânicos do Luar do Conselheiro.

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CAUTELAS LEGAIS

Conforme o disposto na lei 9610 de 19\fev\1998,que versa sobre os direitos autorais e propriedade intelectual,no que se refere á publicação,oferecimento de obra litéraria, artistica,audiovisual ou cientifica ao conhecimento público,por qualquer meio,ficam proibidas reproduções das fotos e versos colocados por mim no BLOGSPOT por qualquer meio de divulgação e ou promoção\anúncios publicitários,que não estejam autorizados expressamente pelo autor.

Atenciosamente..........................Aidner Mendez Neves.
( Luar do Conselheiro)

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2010-06-27T06:53:00.000-07:00

Pensamento Sertânico.

Eu mantenho com meus versos

Os castelos sertanejos

Vagalumes nos lampejos

Trazem dos céus os anúncios

Minhas hostes de jagunços

Armam-se de dialética

E psicotomimética

É minha crença violeira

A festa da cabroeira

Mitiga a fome de luz

Dos cabras das cabras azúis

Dos carís de correnteza

O mastro de baraúna

De mais de um lustro de história

Carrega estandarte em memória

Dos crentes na redenção

São filhos de Dom Sebastião

Envolvidos na história

Ou são filhos da história

Do rei Dom Sebastião.

Sujeito Impareado

Acalanto doce, vez por outra tosco.

Caminho laço num vazio audaz

Numa febre louca, num beijar na boca

Na palavra tântrica e no que ela traz

Permeio encantos e encantamentos

Em detrimento do final feliz

Caminho cego pelo parapeito

De um amor perfeito e o que ele diz.

É branco e frio, ou caleidoscópio

Não há nada óbvio ou repetitivo

Todo verso cala, toda nota sente

Mas a dor somente é de quem é cativo

Tem caminho aberto só quem silencia

A palavra dita faz turvas as águas

Só clareia a noite em segredo o dia

Anoitece a via quem carrega mágoas.

Todo canto é cego todo verso é surdo

Todo caminhante é um dirigível

Todo tom é certo ainda que absurdo

Toda morte é falha e toda dor tangível

Versifico animas; pranayamo ventos

Tórridos sertânicos e abençoados

Trago n’alma fogos e encantamentos

Delimito áreas e amontoados

Sou figura ímpar, sou impareado

Sou castelo frágil de imbaubeira

Eu sou pé quebrado torto e remendado

Sou o destocado da restinga inteira.

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Missivas Eternas

Dueto Poético composto por Malu Freitas & Luar do Conselheiro encarnando poeticamente a atriz Eugênia Infante e o poeta baiano Castro Alves.

Eugênia Infante na minha imponente armadura: Meu coração...

Trago a minha impossibilidade de amar-te como me amas.

Tentando sempre possuir-me, ter-me p'ra teus absurdos.

Nest'hora parto violentamente na busca da minha liberdade perdida.

Perdôo pelo seu jeito visceral de me amar e temo pela tua sorte.

Já que me sinto tão triste por não ser aquela que ensejou p´ra todo o sempre.

Jamais meu coração amará outro da mesma forma que te amo.

P'ra mim teus versos estão acima do bem e do mal.

E pelo amor a tua arte, a tua alma, ao teu corpo e até mesmo ao teu sexo... Afasto-me.

Eu Castro em minha tênue loucura, inspirações.

Busco-te com brios e com sede nas auroras de meus dias.

Minha fome seja compreendida, por ser estóica ainda que verossímil

E a nau de meu destino é a sorte que me cabe.

Verdade que desejarias a ti, qual rebento ao seio mater.

E meus versos seriam senão parte da tua vida, a tua vida inteira.

Meus desejos seriam completos apenas ao término de nossas vidas.

E nossas vidas seriam completas intrinsecamente...

...Castro! Peço-te perdão pelas minhas falhas;

Meu egoísmo e até mesmo a minha ignorância á sua dor,

mas não posso mais suportar este ócio latente que afoga minh’alma.

Tentei ver-te no pior momento da tua vida... Impediram-me!

Pra todos sou sua algoz, sua tortura, sua dor.

As falhas são nada menos que provas de humanidade.

Tornam belos os seres, independentemente da pele

Sou ainda capaz de sentir teus sentidos e teus gostos.

Inebriado com teu perfume e com a beleza do teu sorriso

Ainda que este corpo ardil não tenha estado comigo

Nos meus momentos de dor.

Perdão por fugir com o coração em lágrimas.

O destino que nos afasta talvez, um dia, nos atraia.

A um lugar qualquer, em um tempo qualquer, numa era distante.

Adeus Castro! Até um dia.

Guardarei comigo teus doces versos para mim por toda a “eternidade”.

Os eclipses de nossa abóbada.

Estes são e serão exemplos de nós

Óbvio e sutil encontro ainda que raro e intrépido

Este será nosso momento de perdão.

Adeus é dor. Até breve é esperança.

Guarde mais este verso de alforria.

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Che, El Hombre.
Tus ojos cantantes mirando el futuro
Camino obscuro y lleno de amor
Un enseñador con ojos de estrella
Tan grande centella de lucha y honor
Este guerrillero,que hoy esta vivo
No pasa solito mirando el compaso
Nos llegan los brazos del héroe del pueblo
Nos llega el pueblo en un cañonazo
Este nuestro valiente guerrero incansable
E indubitable en nuestras creencias
Son transparencias caminos abiertos
Para todos los muertos y seres vivientes.

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A SAGA DA PEDRA DO BENDEGÓ

A pedra do Bendegó, ferida latente no povo catingueiro, o maior meteorito encontrado no Brasil, roubado pelo Império e levado ao museu Nacional no Rio de Janeiro é o tema deste cordel de protesto.

Que traduz a insatisfação popular e o descaso das autoridades brasileiras em preservar nosso patrimônio.

Todos conhecem a Caaba,
A pedra dos muçulmanos
Fica no templo de Meca,
Protegida dos profanos
A pedra que veio do céu,
É a crença dos puritanos

Agora vocês imaginem,
Como este povo é valente
Se roubassem a pedra santa,
A guerra seria iminente
Preparavam munição
Para lutar ferozmente

Outra pedra incandescente
Oriunda do espaço
Foi a que guiou a rota
De Cristo, aos três Reis Magos.
Os meteoros fazem parte
De objetivos sagrados

Igualmente ocorreu
No meu sertão da Bahia
A pedra caiu do céu,
Trazendo a profecia
Da vinda do Conselheiro
Que a todos libertaria

Em mil setecentos
e oitenta e quatro
No riacho Bendegó,
Numa fazenda de gado
Bernadino da Motta Botelho,
Descobriu o rochedo sagrado

O povo todo fez festa
Por conta da pedra santa
Pois ela veio do céu
Pra trazer esperança
Além do profeta da gente
Riqueza e temperança

É claro que estava certo
O que pensava o povo
Logo, logo haveria,
Pessoas do mundo todo
Injetando muito dinheiro
Pra quem vive de tão pouco

Ledo engano, sonho ingênuo,
A esperança do povão
Mas é claro que a riqueza
Não seria do sertão
Pois era o maior meteorito
Que o Brasil tinha na mão

Pesando cinco mil
Trezentos e sessenta quilos
A pedra já atraia
Pessoas de vários estilos
Pensadores, penitentes,
E Caçadores de mitos

O governo como sempre
Pensando no estrangeiro
Decidiu levar a pedra
Para o Rio de Janeiro
Melhor ir à capital
Que na terra do Conselheiro

Em mil setecentos
E oitenta e cinco
Foi a primeira tentativa
De profanar nosso recinto
A magia ia reinar
Contra nossos inimigos

O governador geral da Bahia
Com usura indisfarçada
Ordenou esta tentativa
Pensando ser ouro e prata
Doze juntas de boi,
Buscar a pedra sagrada

E pela primeira vez,
Fazendo a vontade divina
A pedra do Bendegó,
Escolheu sua própria sina
Há cento e oitenta metros,
Caiu ao virar a esquina

A pedra caiu às margens
Do riacho Bendegó,
Estava claro era um sinal
De Deus na terra do sol
Ficaria cento e dois anos
Sem mover-se a um metro só

Depois de tanto tempo
De fé e procissão
A pedra do Bendegó
Sofreu nova traição
Pois Dom Pedro Segundo
Mandou nova expedição

Chefiada pelo tenente
José Carlos de Carvalho
O que ele não sabia
Teria muito trabalho
A pedra queria ficar
Em terra seca e cascalho

A carreta teve o eixo
Quatro vezes partido
Foram 108 kilômetros
De puro sacrifício
O governo não entendia
Deus tentava impedi-lo

A pedra dos Conselheiristas
Caiu três vezes no chão
O inimigo não deu importância
Caiu mais três vezes então
Só ai são sete quedas
De pedra no Riachão

Cada vez que ela caia,
Mostrando que queria ficar
Era a maior dificuldade
Pra voltar a carregar
Pois a nossa pedra sagrada
Tinha o peso pra dificultar

Mas os homens de má fé
Estavam resolutos
Levariam a pedra santa
De uma vez a qualquer custo
O dinheiro fala mais alto
Neste meu Brasil injusto

Prolongada a estrada
De ferro do São Francisco
Facilitava o trabalho
Maldito do inimigo
A pedra ia pro Rio
Pra evitar mais sacrifício

O trem levou ao porto
A nossa pedra bonita
De navio a pedra foi
À quinta da Boa Vista
Foi à mão dos cientistas
Numa atitude egoísta

Assim que a pedra chegou
As mãos que não crêem em mitos
Cortaram logo um pedaço
De uns bons sessenta quilos
Se achares que exagero
Vejam o meteorito

Pegaram o pedaço
Que eles cortaram primeiro
Em quatorze partes iguais
Re-dividiram ligeiro
Só pra doar à quatorze
Museus pelo mundo inteiro

A pedra do Bendegó
A pedra da profecia
Está no Rio de Janeiro
Exposto pra burguesia
Facilitando pro estrangeiro
Que tanto a pedra queria

O povo do meu sertão,
Da região Conselheirista
Frustrado com o roubo
Debaixo de suas vistas
Clamariam por respeito,
Contra essa ação imperialista

A pedra constituída
De Ferro, Níquel e encanto.
Até o dia de hoje
Provoca tristeza e quebranto
Queremos nossa pedra de volta
De volta pro nosso canto

Advirto ao senhor Presidente
Devolva nossa Tradição
A pedra do Bendegó
Faz parte da religião
O Povo do Conselheiro
Reclama seu coração!

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